чепуха
В последнее месяцы очень редко получается сюда писать. Время очень ...заполненное - я постоянно вовлечена в какую-то деятельность настолько, что если выдается возможность абстрагироваться от событий, посмотреть на них со стороны, то течение мысли далеко от формата блого-записи - ближе, скорее, к рабочей исследовательской авторефлексии...
А вот сейчас злодей-вирус нажал на паузу, а я сижу в кровати с ноутбуком на коленях, смотрю то на открытую страницу "новой записи", то на кусочек серого неба за окном, то на кружку с брусничным морсом и понимаю, что габитус "дайри-писателя", похоже, утерян. Или отчасти утерян. "Дайри-читатель" во мне жив и активен, а вот то, что я здесь изредка пишу, - это эхо текстов прошлых лет. Обдумать бы...
~~
Сейчас вот глажу теплый ноутбучий бок, и пытаюсь включить режим "вижу поле - пою "Поле!""
Поооле......О том, что бывает так, что тебе одновременно хреново и хорошо. Когда тело тяжелое, руки неподъемные и весь мир летит куда-то вверх, а ты неподвижен, вдавлен в эти подушки, в этот момент, в текстуру ткани, в сумеречный свет, в приглушенные цвета портьер и обоев, в острый угол книги, которую не получается читать... А где-то на периферии сознания ты ощущаешь фантомные боли в отрезанном от тебя простудой дне: всплывают и уходят на дно сюжеты для дискуссии по тексту Вьевьерки ("Вот как раз сейчас мы должны были ее уже закончить"), уже не нужные звонки, подрагивают воображаемые ниточки - к людям ("Не забыть сказать... не сегодня..."). От стертых клавиш, движения теплого воздуха, света и текстуры, это почти не отвлекает.